DENÚNCIA

Recebi esta carta de uma professora, e achei por bem usar este espaço para fazer uma denúncia real e muito triste. Não posso revelar a identidade dela… Mas pra bom entendedor, palavras inteiras e pesadas como estas bastam.

Peço que repassem este escrito para onde acharem melhor, principalmente os cidadãos da cidade de São Paulo ( de preferência para os meios de imprensa ). A fonte é de credibilidade e as informações muito fiéis à realidade. Thanks, pessoas.

“Sou professora de Educação Infantil, e trabalho em uma escola municipal da cidade de São Paulo. Uma escola que fica bem longe, na periferia da cidade – lugar que os prefeitos nem se lembrariam de passar, não fosse a época de eleições. As crianças que atendemos lá são pobres. Alguns são miseráveis. Elas e suas famílias só agora estão começando a conhecer coisas como asfalto, transporte coletivo, água encanada. Lá ainda não há coleta de lixo regular – tudo bem diferente da minha própria realidade, que não é das melhores, mas é bem mais abastada que a deles.

Não sei se vocês sabem, mas há um dispositivo na lei do funcionalismo público ( ao meu ver, um dispositivo perverso e antidemocrático ) que me impede de falar publicamente contra a Prefeitura, sob pena de perder o meu emprego. Portanto, nem posso dizer o meu nome a vocês… Como eu gostaria de dizê-lo. E não posso porque estou escrevendo para fazer uma denúncia-desabafo, porque preciso dizer às pessoas o que anda acontecendo naquela escola.

A escola onde trabalho, até meados de dezembro de 2004, era uma das escolas de latinha, aquelas, que os políticos usaram à exaustão durante a última campanha eleitoral. Elas foram construídas pelo governo Pitta. Aliás, construídas é força de expressão. As escolas de latinha eram barracões com telhado e alguns banheiros. Apenas isso. Nem mesa e nem cadeiras tinham quando foram inauguradas.

Quando cheguei nessa escola que trabalho hoje, há uns 4 anos atrás, não achei que fosse de lata. Educadores que, como eu, gostam do que fazem, compraram a idéia de humanizar aquele espaço para receber as crianças. Pintaram as paredes, conseguiram mesas e cadeiras, fizeram o possível para tornar o lugar menos feio.
A comunidade amava aquela escola. Tiravam os sapatos sujos de barro em dia de chuva para entrar nela. Colaboravam, enobreciam aquele lugar. Faziam festas, usavam o espaço da escola para se reunirem e se organizarem como grupo. A escola foi o centro de muitas discussões e o meio para muitas conquistas do bairro. Eu achei tudo isso lindo. Apesar de feia e esquisita, aquela escola era sim, a escola dos meus sonhos, porque tinha a alma linda – e a alma de uma escola são as pessoas que lá vivem. Acreditei no projeto e resolvi ficar lá até hoje.

A latinha é quente. Muito quente. Em dias de chuva, faz um barulho infernal. O número absurdo de 35 crianças por sala parecia dobrar lá dentro. Quando chovia muito, a escola era inundada e as professoras tinham que sair das salas com lama até o joelho, com as crianças no colo, para fazer a saída. As melhoras eram feitas com muito esforço e colaboração da comunidade. E assim, conseguimos transformar aquela escola em um lugar bom para aprender e ensinar. Não era o ideal, mas era bom.

Pois bem: em meados de 2004 nos disseram que o Ministério Público tinha ordenado a substituição da escola de latinha pela escola de alvenaria. Ficamos contentes… Finalmente sairíamos daquela situação precária. Fizemos muitos planos… Talvez pudéssemos fazer salas de leitura e informática para as crianças. Quem sabe ampliar o parque, ou fazer uma brinquedoteca… Não passaríamos tão mal com o calor e o barulho. As professoras não teriam que acabar com suas cordas vocais e sua saúde trabalhando. A população finalmente teria direito à escola que merece. E o compromisso público da prefeitura com eles seria honrado. Honrado. Honra… Que palavra mais antiga. Nem sei se alguém ainda sabe o que ela significa. Talvez por isso eu esteja com os olhos cheios d´água agora. Fico com vontade de chorar de saudades de ver alguém que saiba o que significa ter honra.

Quando voltei das férias neste ano, já estávamos na escola que eles chamam de “escola modular”. Ela foi construída entre um barranco e uma valeta. As paredes são de um compensado que, segundo soube, é feito de pedaços de madeira unidos por uma gororoba que usam pra fazer ração de gado. O cheiro é horrível. Nem posso descrever. O chão é de cimento, e solta um pó absurdo, que resseca as nossas peles e provoca os tipos mais variados de alergia, em nós e principalmente nas crianças. As salas são ainda menores. O corredor pequeno.
Não tem pátio para fazer uma brincadeira de roda e nem pra pular corda, não tem pátio para fazer uma atividade com os pais. Não tem segurança. Não tem beleza.
Nada que pudesse ser agradável para as crianças. Mesmo assim, nos demos as mãos e nos comprometemos a fazer o nosso melhor para passar por isso rapidamente e sem dor. Afinal, nos disseram que passaríamos ali apenas os 90 dias necessários para construir a escola oficial. E nos disseram também que ela seria idêntica ao barracão de lata – apenas as paredes seriam substituídas por tijolos. Nossos planos de melhoria forma por água abaixo… Mas prosseguimos.

Depois que as crianças chegaram, sentimos na pele o peso do descaso do governo.
O descaso do governo fez com que as obras parassem. O atual diz que o anterior deixou dívidas. E o anterior diz que o atual não sabe administrar o dinheiro.
Pouco me importa quem é culpado, porque pra mim culpado são ambos. Mas o fato é que pararam as obras. Totalmente. E ficamos lá, enfiadas naquele barracão feito gado no curral. Os papéis nas mesas das coordenadorias de educação, os números dos estatísticos, as licitações na mesa do secretário, tudo isso pra eles é só um detalhe. Eles esquecem que aquela papelada, aquele monte de números é GENTE.
Gente que está sofrendo com o descaso deles. Gente…

Nos dias de calor, nesses dias em que faz 35, 36 graus, lá dentro foi comprovadamente constatado que faz mais de 40. As crianças passam mal. Minha pressão abaixa violentamente. Os ventiladores não dão conta. Algumas escolas como a nossa chegaram a ficar sem luz elétrica por uns dias. As paredes soltam farpas. O chão solta um pó que faz as crianças irem e voltarem do hospital constantemente. As professoras e funcionários estão adoecendo.

Não há cozinha. A merenda é arrumada em uma sala como as de aula. Todos os dias as crianças comem bolacha seca e um suco cheio de corantes, que até já provocou intoxicação. Não há mais almoço. Nem uma fruta. Um nada.

A instalação elétrica é precária e mal feita. A energia cai toda hora, e estamos constantemente sob o risco de um curto-circuito… Lembrem – numa escola de madeira.
Os tapumes que usaram pra fazer o muro já estão caindo. A umidade da chuva já apodreceu as paredes até a metade, que estão empenadas – piorando o cheiro e a proliferação de insetos como traças, cupins e mosquitos, que nos picam o dia todo. Encontro aranhas e marimbondos nas caixas de brinquedos das crianças dia sim e o outro também.

O esgoto também tem algum problema, porque o cheiro dos banheiros é horrível.
Uma aluna minha, uma menina de 5 anos, vomitou esses dias quando foi até lá. E eu nem pude socorrê-la porque também vomitei ao entrar no banheiro. Nos dias de chuva, sofremos com as goteiras e com os buracos no teto de amianto.

Em frente à escola tem um lixão e um matagal. Cortaram um pouco da grama, mas ela cresce e ninguém corta de novo. A diretora da escola faz o que pode. É uma lutadora. Mas está cansando. O mesmo acontece com as professoras, que choram de desespero porque não conseguem dar aulas com o mínimo de decência. Elas estão desistindo… E o grupo, que era tão unido, está estressado e entrando em desavença. Falo por mim. Tenho mordido os lábios de noite, acordo com a boca toda machucada. De nervoso. Talvez não seria assim se eu não me importasse, se tirasse licenças médicas e deixasse as crianças sem aula – já que a escola não conta com professoras substitutas. Mas eu me importo, e não consigo evitar.

Entendam, não se trata de reclamações vazias. Eu estou falando de uma escola…
Uma escola para crianças. Uma escola! Lá deveria ser um porto seguro pra elas.
Não devia ser assim. O tempo que essas crianças estão passando lá não volta mais, o que eles estão perdendo ninguém vai repor nunca. E no entanto, a escola de latinha foi derrubada e nada, nem um tijolo foi construído. Nem um sequer.

Claro que reclamamos. Os pais reclamam. E só escutamos promessas vazias.
“Estamos estudando as licitações.” “Em 120 dias faremos o que for preciso para tirar vocês de lá.” “A administração anterior é a culpada.” “São Paulo é uma cidade muito grande, não há como resolver os problemas tão rápido.” “Tenham paciência.” Mas não dá mais pra esperar.

Sabe, eu sou apaixonada pelo que faço, sempre fui. Encontrei o magistério bem cedo, e nunca mais parei. Sempre achei que esse era o meu caminho, o meu dom. Eu faço o meu trabalho com alegria, gosto da poesia que há na convivência diária com as crianças, gosto de aprender as coisas, acredito na mudança da sociedade através da educação. Esse é o único caminho. Era o que eu acreditava.

Certamente quem tem seus filhos em uma escola paga, ainda que seja pequena, nem sonha o pesadelo que estamos vivendo. Os executivos, donos de empreiteiras, o prefeito e o secretário de educação, certamente, não se lembram mais da professora que os ensinou a escrever o nome. Aquela população está tão acostumada a ter pouco que acha demais já terem conseguido uma vaga em um bairro que tem uma demanda 3 vezes maior que o número de vagas nas escolas. Para a imprensa, esta é apenas uma notícia. Para o governo, mais um problema. Acontece que os dias passam e não vemos um movimento para que as coisas melhorem. E o que devemos fazer? O quê? Chorar? Desistir? Construir a escola nova com nossas mãos?
O que podemos fazer?

Não se trata desta situação em si. Não é isso. Acontece que ela me mostra o que a educação significa para a maioria das pessoas. Uma meleca, um nada, uma insignificância, um depósito de crianças. Ninguém se importa. Essas crianças estão perdendo parte importante de sua educação. Vão sair defasadas em muitas coisas, elas, que já estão condenadas a viver na falta de oportunidade nessa sociedade capitalista nojenta, cheia de valores distorcidos. É injusto que elas passem por isso. Muito injusto.

O conhecimento é poder, é liberdade. Eu aprendi isso no magistério. Nossos alunos de lá sairão menos poderosos e menos livres. Os catedráticos em educação ficam lá, sentados em suas cadeiras confortáveis de professores beneméritos, vomitando teorias, dizendo como temos que trabalhar. Sou professora como eles, mas claro que eles se acham melhores do que nós. Eles dizem que as crianças têm direito ao conheciemento, ao espaço, à brincadeira. Mas eles nem sonham o que é trabalhar num lugar desses. Os políticos vão lá e dizem que vão nos ajudar, mas não fazem nada de concreto. E enquanto eu estou aqui escrevendo isso com o meu coração na mão, eu fico pensando que tudo que eu penso, tudo que eu acredito, tudo que investi é uma enorme besteira. Penso que isso tudo não tem jeito, não.
A poeira daquele chão está fechando minha garganta. Aquele calor está fazendo o meu ânimo cair. E quem é que vai nos dar voz? Quem é que vai lá ouvir aquelas crianças, aquela comunidade?

Amanhã, quando chegar a hora, eu vou ter que ir trabalhar. Encarar aquelas crianças e dizer, “isso é o máximo que conseguiram fazer por vocês. Perdoem esse mundo imbecil que os adultos construíram, que obriga vocês a passarem por isso.” Eu posso pedir perdão a eles, e tentar fazer meu trabalho, dar o máximo que eu puder. Eu posso… E tentarei. Até que chegue um dia em que eu canse tanto que ache que não vai mais valer a pena. Se esse dia chegar, um pedaço bom de mim vai ter morrido. E tenho certeza que um pedaço bom da vida dos meus alunos morre todos os dias naquele lugar… Sem nem chegar a florescer.

Pela primeira vez na vida, tenho pena de mim mesma. Muita pena.

Obrigada pela atenção… Que ela vá além dessa leitura.

Professora.”